21 de março

Poucos tiveram comunhão com as dores do Getsêmani. A maioria dos discípulos não estava suficientemente adiantada na graça para ser admitida a contemplar os mistérios da “agonia”. Ocupados com a festa da páscoa em suas próprias casas, eles representam os muitos que vivem da letra, mas são meras crianças quanto ao espírito do evangelho.

A doze — não, apenas a onze — foi dado o privilégio de entrar no Getsêmani e ver “esta grande visão”. Dos onze, oito ficaram à distância; tiveram comunhão, mas não daquele tipo íntimo em que são admitidos os homens muito amados.

Só três altamente favorecidos puderam se aproximar do véu da misteriosa tristeza do nosso Senhor; e nem esses podiam invadir o que ficava dentro do véu: era preciso deixar entre eles a distância de um tiro de pedra. Ele tinha de pisar o lagar sozinho, e do povo ninguém podia estar com ele.

Pedro e os dois filhos de Zebedeu representam os poucos santos eminentes e experientes que podem ser inscritos como “Pais”; tendo feito negócios em grandes águas, conseguem em alguma medida medir as enormes ondas atlânticas da paixão do seu Redentor.

A alguns espíritos escolhidos é dado — para o bem dos outros, e para fortalecê-los para um conflito futuro, especial e tremendo — entrar no círculo interno e ouvir as súplicas do Sumo Sacerdote que sofre; eles têm comunhão com ele nos seus sofrimentos e se tornam conformes à sua morte.

Ainda assim, nem esses conseguem penetrar os lugares secretos da dor do Salvador. “Teus sofrimentos desconhecidos” é a expressão notável da liturgia grega: havia uma câmara interior na tristeza do nosso Mestre, fechada ao conhecimento e à comunhão dos homens. Ali Jesus é “deixado só”.

Aqui Jesus foi mais do que nunca um “dom inefável”! Watts não tem razão quando canta?

“E todas as alegrias desconhecidas que ele dá,

foram compradas com agonias desconhecidas.”

Se estamos inclinados a nos gabar das nossas capacidades, a grandeza da natureza logo nos mostra como somos insignificantes. Não conseguimos mover a menor de todas as estrelas cintilantes, nem apagar um só dos raios da manhã. Falamos de poder, mas os céus riem de nós com desprezo.

Quando as Plêiades brilham na primavera com alegria vernal, não conseguimos conter as suas influências; e quando Órion reina no alto e o ano está preso nos grilhões do inverno, não conseguimos afrouxar as ligaduras de gelo. As estações giram conforme a determinação divina, e toda a raça humana não consegue mudar nada nisso. Senhor, que é o homem?

No mundo espiritual, como no natural, o poder do homem é limitado por todos os lados. Quando o Espírito Santo derrama as suas delícias na alma, ninguém pode perturbá-las; toda a astúcia e toda a malícia dos homens são incapazes de deter o poder vivificador e generoso do Consolador.

Quando ele se digna a visitar uma igreja e reavivá-la, os inimigos mais empedernidos não conseguem resistir à boa obra; podem ridicularizá-la, mas não conseguem contê-la, assim como não conseguem empurrar a primavera de volta quando as Plêiades regem a hora. Deus quer, e assim tem de ser.

Por outro lado, se o Senhor, em soberania ou em justiça, prende um homem de modo que ele fique em servidão de alma, quem pode lhe dar liberdade? Só ele pode tirar o inverno da morte espiritual de uma pessoa ou de um povo. Ele solta as ligaduras de Órion, e ninguém mais. Que bênção é ele poder fazer isso.

Ah, que ele faça essa maravilha esta noite. Senhor, acabe com o meu inverno e deixe a minha primavera começar. Com todos os meus anseios eu não consigo levantar a minha alma da sua morte e da sua apatia, mas para você todas as coisas são possíveis.

Preciso de influências celestiais, dos brilhos claros do seu amor, dos raios da sua graça, da luz do seu rosto; essas são as minhas Plêiades. Sofro muito com o pecado e a tentação; esses são os meus sinais de inverno, o meu terrível Órion. Senhor, faça maravilhas em mim e por mim. Amém.